墙壁是粗糙的混凝土，没有粉刷，裸露着灰色的表面，上面斑驳着不知是血迹还是霉斑的深色污渍。
天花板上挂着一盏昏暗的白炽灯，那光线昏黄而微弱，勉强照亮牢房中央的一片区域。
角落里堆着几个发霉的草垫，散发着腐臭的气味。墙壁高处开着一扇巴掌大的透气窗，被粗重的铁条封死，月光从那里漏进来几缕，在地面上投下冰冷的条纹。
空气中弥漫着刺鼻的气味——霉味、血腥味、排泄物的臭味，还有某种更加深沉的、绝望的气息，混合在一起，几乎让人窒息。
而在这地狱般的空间中，五个人蜷缩在地上。
他们靠在墙角，挤在一起，像是试图用彼此的体温抵抗这无尽的寒冷。
他们的手脚都戴着海楼石镣铐，那沉重的镣铐已经将手腕和脚踝磨得血肉模糊，结成黑色的血痂。
他们身上的衣服早已破烂不堪，露出纵横交错的伤痕——鞭痕、烙痕、刀伤，层层叠叠，新的盖着旧的，几乎没有一寸完好的皮肤。
他们的脸被污血和尘土覆盖，几乎看不出原本的模样。
头发纠结成团，胡须乱糟糟地生长，眼窝深陷，颧骨高耸——那是长期饥饿和折磨留下的痕迹。
可当铁门滑开的那一刻——
他们同时抬起头。
那一瞬间，所有的疲惫、虚弱、绝望，都从他们眼中消失了。
取而代之的，是一种光芒。
那光芒，在看到门口那道黑色身影的瞬间，骤然亮起。
如同在无尽黑暗中，突然看到了黎明。
龙站在门口。
他没有立刻走进去。
他只是站在那里，目光从这五个人身上一一扫过。
每一道目光的触碰，都像是一次无声的对话。
他在确认——确认他们还活着，确认他们还清醒，确认他们的眼中还有光。
而他们，在确认——确认这不是幻觉，确认这不是又一次残酷的玩笑，确认那个站在门口的人，真的是他们日日夜夜期盼的那个身影。
一秒。
两秒。
三秒。
那三秒，如同三个世纪般漫长。
然后——
龙迈步走了进去。
他没有说话。
没有多余的寒暄，没有煽情的言语，没有任何在战场上不需要的东西。
他只是快步走向最近的那个人，蹲下身，从腰间抽出特制的工具，开始撬动他手腕上的海楼石镣铐。
那动作熟练而精准。
革命军的每一个战士都接受过这种训练——如何在没有任何工具
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