退。”
穆塔西姆按下对讲机。“不要追。收拢队伍，加固阵地。工兵在突破口埋雷，防止他们再次从这里突破。”
“明白。”
穆塔西姆从废墟后面站起来，拍了拍裤子上的灰尘。他的腿有点软，膝盖在打颤，不是因为害怕，是因为肾上腺素飙升后的虚脱感。
他转身朝指挥所的方向走去。走了几步，突然停下来。他看到一辆悍马越野车从北边开过来，车身溅满了泥浆，挡风玻璃上有一道被弹片击碎的蜘蛛网状裂纹。车子在他身边停下，副驾驶座的车窗摇下来，露出一张年轻的面孔。
“将军，马斯克先生让我来接您。”那个年轻人用阿拉伯语说，“他说，卡扎菲先生已经同意了撤离计划，让我带您去见他。”
穆塔西姆没有犹豫，拉开车门坐进去。悍马调头，朝北边驶去。车子穿过被炮弹炸得坑坑洼洼的街道，穿过那些正在燃烧的建筑，穿过那些在废墟间穿行的士兵。
卡扎菲坐在阿齐齐亚兵营北侧一栋独立别墅的客厅里。这栋别墅是他专门用来接待外国客人的，装修得很豪华，真皮沙发、水晶吊灯、大理石地面，墙上挂着他与各国领导人的合影。可此刻，那些合影在灰蒙蒙的光线下显得格外讽刺。
“父亲。”穆塔西姆走进客厅，在卡扎菲对面的沙发上坐下。
卡扎菲抬起头看着他，那双浑浊的眼睛里有血丝，有疲惫，有一种说不清的东西，像是在黑暗中摸索了很久，突然看到了一线光。
“马斯克的人来了？”他的声音沙哑缓慢。
“来了，两架直升机，一架接您，一架接我们。”
卡扎菲目光落在墙上那幅他与纳赛尔的合影上。那是一张黑白照片，拍摄于一九六九年，他刚上台不久。照片里的他年轻、英俊、意气风发，穿着一身笔挺的军装，胸前的勋章在阳光下闪着光。纳赛尔站在他旁边，手搭在他的肩膀上，嘴角挂着那种长者特有的温和笑意。
“纳赛尔跟我说过一句话。”卡扎菲的声音很轻，像是在自言自语。“他说，革命不是请客吃饭，革命是一个阶级推翻另一个阶级的暴力行动。我当时不懂，以为革命就是枪，就是炮，就是把人从台上赶下去，自己坐上去。现在我懂了，革命远不止这些。”
他顿了顿，目光从照片上收回来，落在穆塔西姆脸上。
“穆塔西姆，要记住我的教训。”
穆塔西姆看着父亲的脸，心头一酸，眼眶顿时湿
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