。”
老魏的脸色变了。不是恐惧，不是震惊，是一种比这两者都更古老的、更沉重的、像是在黑暗中走了太久忽然看到光时的表情。他的嘴唇在颤抖，手指在颤抖，整个人都在颤抖，像一棵被狂风吹得快要折断的树。
“你怎么知道是梦？”他的声音沙哑得像砂纸磨过铁板。
小砚从口袋里掏出一件东西，放在桌上。是一块碎布——暗灰色的，边角烧焦了，上面绣着半朵花。花的另一半被烧没了，只剩下一片残破的花瓣和一小截绿色的枝干。绣工很粗糙，针脚歪歪扭扭，线头的颜色也褪得差不多了，但依然能看出那是一朵花。一朵不知道是什么花、不知道是谁绣的、不知道在黑暗中待了多少年的花。
老魏拿起那块碎布，手指在绣线的纹路上慢慢地、反复地摩挲。他的眼泪掉下来了。不是无声的，是带着声音的——一种压抑的、破碎的、像是在喉咙里堵了太久终于被挤出来的声音。那个声音不大，但在安静的营地里，每一个人都听到了。
没有人转头。没有人看他们。韩烈的目光固定在粥碗里，孟小满的手在桌下握住了韩烈的手指，叶岚端碗的手悬在半空中没有动，月隐闭上了眼睛，影棘低下了头，影刃把手伸进口袋里握住了那块石头，林夭夭停下了磨箭头的手。
所有人都在听。听一个在黑暗中等了一千年的母亲，和她的女儿之间，隔着那道永远关不上的门，用一块碎布上的半朵花，说完了一句一千年没有说完的话。
老魏把碎布攥在手心里，攥得很紧，紧到指节发白。小砚伸出手，覆在老魏攥紧的拳头上。她的手很小，很凉，覆在老魏粗糙的、布满了疤痕和黑土的大手上，像一个孩子试图用双手包住一团火。
“她还活着。”小砚的声音不大，但每个字都很清楚，“她卡在门缝里，出不来，回不去。但她还活着。她在等我。我要去把她接回来。”
老魏的拳头在小砚的手掌下剧烈地颤抖着。不是恐惧，不是愤怒，是一种他活了大半辈子从来没有经历过、不知道该怎么面对、不知道该用什么表情什么语言什么动作来回应的一种感觉——他的妻子还活着。不是幽灵，不是记忆，不是梦。是活的。有体温，有心跳，有呼吸，在门那边黑暗的裂缝中，卡了一千年，还在呼吸。
“你怎么去？”老魏的声音像是从很深很深的地方挖出来的，“你怎么过去？门那边全是暗影
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