得好。
“好用就好。”
李白忽然凑近了一步：“张师傅，你也在山上待过？”
张卫国摇头：“没有。”
“但我那天在山上，半山腰那块青石旁边，看见有人坐过的痕迹。”
还看见一个工具箱搁过的印子。是不是你？”
张卫国沉默了两秒钟。
“路过。”
李白盯着他看了几秒，然后笑了。
那笑容里有一点点明白，有一点点不知道拿这明白怎么办。
“路过，”
他重复了一遍，“行。那我也路过一下道观，写个字就走。”
他转身往山下走了几步，又停住，头也不回地说了一句：
“张师傅，我明年想出蜀。”
张卫国站在门槛上。
“去哪儿？”
“先往东走，长江，然后往北。”
李白的声音从前面飘回来，轻快得像刚出笼的鸟，
“仗剑去国，辞亲远游。这四个字我念了好多年了，该去了。”
他的白衫子在巷口一闪，不见了。
张卫国站了一会儿。
春天的风从道观门口灌进来，带着柳芽和泥土的味道，湿润润的。
他低头看了看手里的工具箱，那把刨子不在了，但用的时间长了，握把上有他手指磨出来的弧度，浅浅的，热乎乎的。
他在心里想：二十岁，要出蜀了。
他二十岁的时候在干嘛？
记不清了。
但他想起一件事，当年在长安东市，有个年轻人蹲在墙根下卖字为生。
那个年轻人后来也出了蜀，往南走了。
不知道后来怎么样了。
他踩了踩门槛，不晃。
然后扛起工具箱，往城里走。
身后道观的匾额在下午的日光里亮晶晶的，
清静无为，道法自然，八个字，墨色还没干透。
一阵风吹过来，墨香散了一院子。
开元十二年秋天，李白做了一个决定。
他没跟任何人商量，只是某天早上坐在院子里磨剑，磨到一半忽然站起来，把剑往鞘里一插，进书房拿出一张纸，提笔写了四个字：
“明年出蜀。”
写完了贴在书房门上。
他爹李客路过看见，站了足足一炷香的时间，没说好也没说不好，转身走了。
他娘在厨房做饭，听说了这事，手里的擀面杖停了片刻，接着擀。
家里没人反对，也没人赞成。
全当没看见。
但李白知道他们都看见了。
那天夜里他躺在床上，盯着房梁上横着的那根松木，脑子里翻来覆去就一句话：
二十四了。
他十五
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