没刨的那个？”
“是。”
李隆基点了点头。
“你还在。”
“臣还在。”
“朕身边的人，都走了。”
李隆基的声音很轻，像是在跟自己说话，
“姚崇走了，宋璟走了，张说走了，张九龄走了。”
“高力士也走了，就你还在。”
“臣是木匠，木匠活得长。”
李隆基笑了一下。
那笑容很淡，但比之前真了一些。
“木匠好，木匠修东西，东西修好了，能用很久。”
他低头看了看怀里的刀，
“人修不好，人坏了，就坏了。”
张卫国没接话。
“你走吧。”
李隆基说，
“这门修好了，朕谢谢你。”
张卫国扛起工具箱，走到门口。
他停下来，回头看了一眼。
李隆基又闭上了眼睛。
刀抱在怀里，手放在刀鞘上。
阳光从窗户照进来，照在他身上，把他的影子投在地上。
影子很小，缩成一团，像一个孩子。
张卫国看了几秒钟，然后转过身，走出神龙殿，走出太极宫，走出长安城。
他没有回头。
李隆基在太极宫住了两年。
两年，七百多个日夜。
每一天都一样。早上醒来，看天。
天亮了，就起床。
天黑了，就睡觉。
中间那段，叫活着。
太极宫比兴庆宫大，但大有什么用？
大，意味着空。
空，意味着冷。
冷，意味着你说话有回音，但没有人回答你。