，他并未立刻回头，目光依然胶着在那个扶贫干部正站在简陋农舍前讲话的画面上。
镜头扫过农家院角堆放的农具，扫过墙上晒的玉米棒子，那样深切的、贫瘠却又饱含微弱希望的气息，隔着屏幕扑面而来。
“记住？”他缓缓咀嚼着这两个字，声音低沉得如同岁月深处传来的回响，带着某种难以言喻的沙哑，“你那时候，才丁点大，我抱着你，指着县里新修好的水渠，跟你说：‘儿子，看，修好了它，好多田就不怕旱了。’你小脸上就那样…那样亮晶晶的，像是懂了什么天大的事儿。”
他微微侧过头，脖颈略显僵硬地转动着，一丝苦涩的、几乎难以察觉的笑意终于像初融的冰雪般浮现在他嘴角，“你懂什么呢？那时候你懂什么呢？”
“不过就是瞧着那水亮亮地流罢了。”
江昭阳的心像是被一只无形的手紧紧攥住，又闷又痛。
他从未听父亲提起过这样的场景。
那个小小的自己，在父亲宽阔的臂弯里，懵懂地望着水流，懵懂地感受父亲胸膛因激动而传来的震动，那仿佛是一种从血脉深处就写下的、关于某种使命的隐秘契约。
他仿佛看见年轻的父亲脸上那毫不掩饰的自豪与热忱，像旷野上的篝火，足以点燃任何靠近的灵魂。
那时的阳光，那时的水声，在那被遗忘的角落汹涌而来，几乎将他淹没。
恰在此时，一股浓烈的、带着温暖油香的蛋炒饭气息强势地驱散了厚重的回忆气息。
周静端着一只白瓷大海碗从厨房走出来，腾腾热气模糊了她关切的脸。“儿子，快，趁热吃！”
她把碗放在沙发前的玻璃茶几上，堆得像小山一样的金黄米粒间，点缀着翠绿的葱花、橙红的火腿丁和嫩滑的蛋花，几片油亮的翠绿青菜叶恰到好处地铺在边缘。
碗边还贴心地放着一小碟色泽油亮的榨菜丝，和一勺金灿灿的辣椒酱。
“你爸那会儿再忙，回来得再晚，只要这碗热乎乎的蛋炒饭进了肚，什么愁啊累啊，就都烟消云散了！”
她絮叨着，语气里是母亲特有的不容置疑，“慢点吃，锅底还留了热的呢。”
江昭阳拿起筷子，温热熟悉的香气顺着鼻腔直抵心脾。
家里炒饭用的油，是最普通、也最舍得下本钱的猪油，那醇厚温暖的焦香，是对疲惫躯壳最朴实也最有效的犒赏。
他埋头吃了一大口，烫得舌尖有些发麻，一种久违的、纯粹属于食物本身的满
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